克莱夫咽下了刚准备说出来的第一句话，迅速的点了点头。
“是的，不是吗？相当大的风暴。”
他迎着父亲的目光，脸像在燃烧。
“我...我想我不会刮胡子的，爸爸，我头痛。”
德拉库拉迅速走进房间，把克莱夫的胳膊夹在他的手里。
“你说头疼是什么意思？怎么会？你的喉咙......”
“不！”克莱夫猛的挣脱开，他突然笑了。
“是你的那道法国炖菜！它打中了我的肚子！”克莱夫从父亲身边走过，开始上楼，楼梯的阴影中，克莱夫不知道在想什么。
“炖肉？”德拉库拉用脚跟旋转着。
“可能，我想我自己也感觉到了...”
克莱夫停了下来，他的脸突然变白了。
“你也是？”
这些话几乎听不见，克莱夫转过头，父子的目光对视，他们的目光像决斗的剑一样交锋，有十秒钟，他们谁也没说话，也没动一动，克莱夫从楼梯上往下看，他的父亲神情低沉，抬头凝视着他，在亨利·德拉库拉身上，血液慢慢的从他的脸上流出，在鼻梁和眼睛上方留下了一道紫色的蚀刻。
他看起来像个死人。